Deleitante Agonía
                                                        I
Por lo general solías sentarte del otro lado
del sillón,
pero ahí estás, al lado
de la sorda ninfa nocturna,
opacándola con tu encanto de Venus en celo,
opacando al juerguista entorno desalineado,
opacando a mis compañeros
y a mi.

Eres tú! La que se atreve a corromper la calma!
La que comparte el sucio y frío piso de madera
borracha y afrodisíaca
conmigo.

Ahí estás tú, espantando a los buitres
que a tu alrededor giran,
mordiéndole los ojos y escupiéndolos
a mis descalzos pies.

Repitiendo tu nombre de cielo de verano
en pleno amanecer,
gritando "tómame contra tu voluntad".

Ahí está, sus ojos apuntan en otra dirección
pero me miran y anhelan a mí.
Esperas mirando desde afuera
cual Elena de esta ciudad fúnebre.

                                                       II
Qué no te escribiría ahora,
mi parca muerta?
Ya te he llamado ángel, princesa, musa,
y accionista de mi decadencia eres
que invertiste en la más traumática
de mis muertes.

La música de fondo suena cual réquiem
mientras juegas con el humo que sale
de tu boca
y de repente esta se torne estela
de tu morbosa sensualidad.

Que quieres de mi, extasiada primavera
en la barranca de un río?
Ya me he hasta cortado las venas
para desintoxicarme
de ti...
Ya me has hecho temblar en mi cama
en las noches de verano
y en las tardes de los domingos en mis misas borrachas
en lugares indeseables.

A ti, súcubo irracional,
el más profundo de mis pésames
hacia el difunto poeta.
                                                   Esteban Porronett
                                    (fecha incierta posiblemente del año 2005)

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                                            El último recuerdo

Llueve y no siento 
que me mojo... 

Escucho llantos, 
son personas.. 
pasan, 
miran, 
se van. 

Sopla el viento 
pero la brisa no me mueve. 
Los árboles se balancean.. 
siempre es así. 

Ahora, por primera vez, 
veo la belleza 
de las hojas secas. 
Algo las quiebra... 
SON SUS PISADAS ! 
Ella se acerca 
y no llora... 
Por qué no llora ? 

Su rostro parece inmóvil, 
sin expresión alguna. 
Sigue así de blanca 
como siempre, 
pero no llora. 

Sus manos, 
las que solían acariciarme, 
ahora acarician pétalos de rosa. 

Por Satán, 
y no llora?! 
Cómo puede ser que no llore?! 
Mi ausencia no la inspira? 
Acaso no padecen sus entrañas 
ese dolor tan banal? 

No la inspiro, 
y deja caer sobre mí 
todos esos pétalos rojos... 
Veo que son rojos 
y aun así 
veo su belleza 
por encima de la de 
aquellas hojas secas 
que antes solían fascinarme... 

Cómo pude ser tan conformista? 
Sin duda ella vino 
para que ya no lo sea. 

Sonríe, 
me sonríe 
y se marcha. 
                        Carla Rosso - Esteban Porronett - Natalia Scheifeld

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                                            En el Lugar Indicado

Son cortas las satisfacciones personales a finales de la primavera;
a ver si termino de ordenar mi cabeza para disfrutar los intensos viajes
del verano...

He visto a los demonios mecerse sobre las bacanales
como náufragos felices de su infortunio,
ebrios en vino.

Vi al cadáver de Rimbaud pasar por debajo 
de mis gastadas rodillas
y sonrío con su mirada narcisa
junto al correr del agua debajo del puente donde se drena mi mente
ácida
de innumerables juergas bajo los cielos cordobeses.

Conozco los olores del Tango,
los colores del pánico,
el agridulce sabor de las doncellas añejadas
junto con los tejados de chapa de Barrio La Boca.

Sonrientes payasos nocturnos de no-sé-donde me acosan
ridículamente,
y así, ridiculizados por mi decadencia
se marchan en llanto infantil.

¿Conoces los jeroglíficos que revelan
los ojos del poeta?
¿Has sabido evadir a la miseria 
para regocijarte en el edén que tu mismo 
forjaste?

¡Únete a mi, bufón majestuoso!
Y surcarás la niebla rosarina con
la algarabía de Satán
y todos sus dioses.
                                            Esteban Porronett
                                                    07/11/05

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                                            GEISHA

Sabés? Siento el orgasmo que me provoca
esa dulce sensación en el estómago...
Ser atravesado por un rayo invisible
de incierta naturaleza;

(ver la niebla por la ventana
y soñar con el amanecer)
Tus palabras, en el aire,
con tu voz
me provocan ese placer...

O el simple hecho de tu existencia
y con más razón aún,
tu existencia cerca mío.
                                           Esteban Porronett
                                               (fecha incierta)

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                                            Irina

Ay...! Miles de versos, mi querida...
Papeles abollados, miles de ellos.
Bebo, sorbo, libo y me embriago de tu esencia
buscando ese lívido núcleo
para explicarlo.

Y así, otra vez,
como mil veces, por enésima vez,
mi pluma corre y acaricia el papel
mientras mi mente
(sin poder explicarte cómo)
se nutre y droga
del suave néctar de tus ojos
y ninguno de estos dos
encuentran empírica definición
para los placeres que tu
me provocas.

Mi sangre se vuelve amarga
(y sé que te importa)
y yo, pensándote ajena
sueño con ebrios amaneceres
abrazado de tu compañía,
cubierto por tus piernas,
oliendo el tibio perfume de tu piel,
creyendo,
o haciéndome creer,
que me siento vivo.

                                      Esteban Porronett
                                          (fecha incierta)

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                LA CONTRA DEL CANTO

Al carro ke corro bajo la rueda del ruedo
corre pisoteado el poeta ke rima,
pues su límite termina en la cadencia de las palabras pegajosas...
Lo jocoso del cantar, el manifiesto del subordinado
al plano más cuadrado
de las letras!

O has de dejarte vencer por lo inconvencional de las más cotidianas palabras
ke no te dejan abrir la boca sin ke de ella salgan horribles moscas
cursis, muy naif, muy muy o tan tan...
Has de arrodillarte sobre el trigo ke rasga tu garganta,
poeta ke rima?

El canto acorta el corto pasar de tu cándida cualidad
de médium entre la belleza y el ojo ciego
del inerte ser humano.
Lástima ke mundo-enfermo-mente-podrida no riman con flor-amor-sal-y bacanal...
Espero ke en ese mundo no mundano sepas descifrar las cifras de las lenguas
sin cantar como un renacuajo 
engripado bajo la luz
de la luna llena.
                        Esteban Porronett
                            V-VII-MMV

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                        La chica que en el sueño aparecía con el pelo corto y sin anteojos

A la mística y única ninfa urbana

Entre todas las musas,
dígase a la exageración de mujeres terrenales,
se podía distinguir ella
mágica y vivazmente,
pues me agarró por sorpresa en un bellísimo vuelo,
la mesa (vacía) de un bar.

Increíble llegaste, después de todo,
y hasta los más feroces y últimos sueños
me perturbabas...

A ver, bellísima ninfa, joven,
(menos que yo)
de apariencia aún más joven,
qué te lleva al peor estado de decadencia del bohemio?
Del artista, del poeta noctámbulo?

En tus aclamantes e incontenibles
labios de plata yace mi cordura,
aparecen una tras otra pero ella es real,
a diferencia de las otras salidas de cualquier harén
de mis nocturnos viajes por los rincones de la ciudad.

Este junio había sido un mes aturdecedor
y todavía no terminaba...
Te vi llorar,
lloras bellísimo.

Oh única mujer entre este efluvio de muchachas!
Déjate ser, siendo en mi y no conmigo,
pues quizás eres la única cuya belleza,
verdaderamente,
invita al mirlo borracho a fundirse con ella.

                                                Esteban Porronett
                                                    (fecha incierta)

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                                                    Otro Dios
Anúncienme!

Bésenme, Cójanme, Deléitenme, 
Escúchenme, Fascínense,
Gímanme,

Háblenlo, Ícenme, Jadéenme, 
Klaxonéenme, Líbenme, 
Muérdanme, 
Navéguenme, 
"Ñórbenme", Oblíguense, 
Piérdanse, Rócense, Satirícenme, 

Tiranícenme, 
Ultrájenme, Vacílenme, 
"Wasquéense", Xenfobisen, Yérrenme,

Zambúllanse!

                                Esteban Porronett
                                  22 de mayo 2007

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                                PRESENCIA DIVINA

En la noche oscura
(más oscura de lo que el mortal anhela),
ahí estaban ellos,
esperando,
libando suavemente un cigarrillo mientras sus miradas se perdían
en el grisáceo cielo de las orillas místicas
de la Chicago latina...

Ella pisaba al plebeyo bufón de las sombras
que se arrastraba tras ella tratando de lamerle
sus imperiales talones agridulces
embadurnados de vodka.

Él no solo pensaba, sino que sabía
que a su merced yacían las inválidas musas ciegas
y los ingenuos súcubos.
era todo lo que ambos querían.

Era fácil surcar las calles con ella y la dulce estela
que sus finos tacos de majestuosa presencia femenina
trazaban en las calles irregulares de adoquines
casi del todo húmedas.

En una taberna, 
en otra,
en la infinidad de circos jolgóricos,
en lo más jocoso de los edificios erguidos
y hasta en el fondo de todas las habitaciones
había un ángel muerto esperando por ellos.

                                        Esteban Porronett
                                                18/04/06                     

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=====================SOLEDAD (SE LLAMA MI SOLEDAD)=========================

Celestial forma etérea
que nubla mi mente
en los veranos y que,
al volver el vacío otoño
sabes traumarme.

Ninfa incorregible;
te deseo tanto
como me deseas tu
a mi
y ninguno de los dos
alterará ese dicho curso...

El de la obsesión a lo inalcanzable.
-------------------------------------------------->Esteban Porronett 17/09/05 (madrugada del 18) 
-----------------------------------------------------------[rescatado de una servilleta de bar]

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                                        Sugar

Sugar, you're bitter sweet... 
The taste of the very esence of the roses!
My eyes bleeding on tuesdays noons,
the whole sunrises bottled in my heart...

J'adore le bleu de tes yeux!
A veces los veo verdes,
a veces azules
y otras veces (muy pocas pero bellísimas)
los veo ámbar...

Sugar, el azúcar ke miles de hadas inyectan en mi venas
para hacerme despertar del etílico sueño,
de la bencina derramada sobre tu vestido
para mirarte a los ojos
y dejarme besar
por otra hada más bella.
                                      Esteban Porronett
                                          (fecha incierta)

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                                            Una sarta de ninfas

Ellas son esos bellos puñales lubricados
ke perforan nervios,
ke estrían mis entrañas
y dejan ese gusto dulce en mi sangre...
Y las amo a todas!

Sartas de ninfas rebotan alrededor de mi no tan decadente sombra
y la animan a bofetadas
(ke son como caricias)
con ese aire de enamoramiento
ke suele ser eliminado con el alcohol
y potenciado por las ganas de vivir.

Mortal, armo mi mochila y la llevo a mis hombros,
donde ellas luego se posan y acompañan en mis viajes.
Ké dichoso soy por merecerlas!
Ké dichosas son por dueñas de mis perdones

                                                    Esteban Porronett
                                                        (fecha incierta)

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                                        La primera noche
                                                                        a Ane Navarro

La primera noche fue un banquete
donde vi a Rimbaud
con sus corazones abiertos
y sus vinos escanciados.
Donde bese a la belleza
y ésta me abofeteó
y luego me recito
sus más bellas prosas.

La primera noche no tuvo tiempo,
no que yo recuerde.
Debe haber sido una eternidad
que hasta hoy se perpetua
y que ya la siento mañana...

Cómplices, salimos a correr
juntos
por la noche,
liberando a todos los santos de sus frías jaulas
y embriagando a los demonios
y cantándoles canciones de cuna
a los gritos.

No sé cuantas "primeras noches" pudimos pasar,
me lamento de que no sean así
todas las noches.
La noche en la que todas las ninfas
murieron
raíz de la envidia,
y en donde mis madonas y musas viajeras
se suicidaron.

Yo no les lloro,
me siento pleno!


                                (Esteban Porronett - 17/07/07)

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                                        Un Hada Malvada

Tu cuerpo y mi delirio,
tu música es húmeda en mis oídos
y la suavidad de tu lengua la unta sobre mí.

Orgasmos rockeados
es tu ópera prima, mi bella hada,
la que sueñas todas las noches
y las que yo planeo 
al despertar los días calmos.

Otra vez hay vértigo,
el miedo que compartimos
y lo más bello del amor;
el terror de sufrir después!

                                         Esteban Porronett
                                            (fecha incierta)

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                                        Viajar por viajar

El rodar de las ruedas enciende mi libido de viajero!
El bellísimo pasar de las líneas blancas punteadas
sobre el degradado asfalto...
El aroma del campo y sus esencias de humedad pampeana.

Viajar por viajar,
para después volver
y volver a viajar
al viajar!

Me espera la gente que desconozco
con miles de bacanales calmas.
Ves, mi hermosa muchacha, qué es lo bello de partir?

                                            Esteban Porronett
                                               (fecha incierta)